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Dicen que fue la cara de Sócrates o Platón o alguno de esos griegos cuyos nombres se funden en la imaginación humana. Es probable que no lo sea, que esas caras originales se hayan perdido para siempre. Pero también es posible que sea la cara de Sócrates, o de Platón, o de cualquiera de esos griegos. La verdadera, la original. Quizá uno de esos sabios tenia la cabeza de piedra. Quizá lo que se perdió para siempre fue el manuscrito que contaba que el sabio era un ser sobrenatural de cabeza de piedra, y la cabeza sigue aquí. Quizá pensando, corrigiendo, tachando. Todavía masticando dialogos y naturalezas. Reescribiendo todos los días una filosofía de nunca acabar, hasta dejarla irreconocible. Una filosofía que no es de piedra, sino de vida

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Ya los cielos dorados se entreabren con indudables intenciones. Tambien se abren las puertas, y esas aperturas simultaneas se multiplican nuevamente en los viajeros. Jamás duden de que al cielo se puede viajar en combi. En combi, en patio, en alfombra, en cerro, en playa, en otros, en cochinos, en sol, en perro, en pintura, en cielo. Hay que aprender a manejarse en cualquier tipo de vehículo. Solo así, a veces, llegamos.

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Cada cosa, dependiendo de como se la mire, es muchas cosas. Así el mundo, mirado como pista de carreras, comprende numerosisimos circuitos. En uno de ellos, este es uno de los tramos mas dificiles. En otros el tramo mas dificil es un arbol infinitamente ramificado, un palito de helado, un puente colgante que cuelga de un puente colgante. En uno, ese tramo es un pedazo de tu vida. Por ahí pasan cientos de vehículos y peatones todos los días. Algunos se matan en las curvas o en los cruces. Y vos ni te das cuenta.

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Putaqueloparió, che. Tanto arte por todos lados, tanta elegancia calculada, tanta belleza, tanta precisión, tanta proporción, tanta armonía, tanto pensamiento,tantas almas colgando de las paredes. Y yo acá, en tetas. Nada que ver" piensa la estatua. Entre tanto frenesí creador, se olvidaron de contarle que ella también es arte.

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Nada de metáforas del carácter sucesivo de la existencia, nada de remedos de Heráclito, nada de simbolismos, ni de literatura, ni de filosofía. Pura matemática. Herrera quiso ser ejército de él mismo. Gestionó multiplicaciones ante diversos organos municipales, incluídos el intendente y el Honorable Concejo Deliberante. Ante autoridades provinciales, incluído el gobernador y la Legislatura. Tocó altas esferas nacionales. Un ministro, un secretario, un subministro, un protodirector general. Recurrió al Vaticano, con sus Papas, Arzobispos, Protodiaconos y Monaguillos. Negoció con los entes celestiales, incluidos Jehová, media trinidad, Belcebú, Mitra, unos ángeles hechos de sangre, y otro díos, que es uno solo, pero Muchos Dioses Verdaderos. Alguno, quien sabe cual, hizo caso de sus deseos, y lo multiplicó. Pero por decimales. Ahora el ejercito se mira en los espejos. Pasa sus días buscando hacer que unos pedacitos encajen con otros. Siempre sobran y faltan piezas.

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Un esqueleto, formado cientos de piezas duras perfectamente articuladas, y cubierto por un comprejisimo tejido de carne entrecruzada que le da movimiento y forma. Otro entretejido, pero de venas, arterias, vasos capilares, Un sistema nervioso, una memoria que no siempre recuerda lo que quiere pero que no por eso deja de ser múltiple e infinita. Unas láminas duras en los extremos de los dedos de las manos y de los pies. Deseos, gustos, sentidos. Mas o menos eso, pero inabarcable, es Herrera. Y lo mismo somos nosotros. Quizá por eso Herrera nos cae tan bien, y nos reimos juntos, y tambien juntos sufrimos, gritamos, callamos, estornudamos, dormimos, soñamos, alucinamos, pensamos. Debe ser eso. Debe ser que estamos hechos de lo mismo. Propongo para todos los aludidos un urgente examen médico que disipe estas dudas.

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No en todos los mundos. Pero en este, las cosas, que a veces suceden en un sentido, otras veces suceden en otro. Y la cotidiana progresión de las ciudades, la incontenible aglomeración de paredes, de edificaciones rebosantes de gente y muebles, no es mas que la prueba de que las cosas pueden ser distintas, de que el proceso puede ser inverso. Asi pasó a La Ciudad, un amontonamiento en apariencia invencible, inamovible. La masa, solidamente establecida, contenía a millones de inquilinos. Era una sola. Las bases se extendían por sobre las montañas y sobre parte del mar. Las raíces de la ciudad unían cada casa. En algún instante perdido, sin que absolutamente nadie lo notara (fuera de un perro, que, por supuesto, no pudo decir nada, y pronto se distrajo y lo olvidó) el proceso se invirtió. Fueron desapareciendo las orillas. Los habitantes buscaron otras acumulaciones, construyeron sus paredes y sus techos en otras regiones. Así, de a una casa, de a media, de a techo o ventana, fue desapareciendo. Los bordes se fueron estrechando. La Ciudad se fue consumiendo. Los que se descubrían de pronto como nuevos orilleros, huían del desamparo. Buscaban otras multitudes, y se perdían en ellas, de ser posible con ubicación centrica. Casi nada fue quedando. Se levantaron los aeropuertos, los cuarteles, las iglesias, las escuelas, los gigantes edificios de oficinas, las plazas, los estadios, los monumentos. Quedó en centro justo. La casa que, desde el primer día, fue el edificio municipal. Claro que en el esplendor de la ciudad, era mas grande. Varios anexos le dieron la dignidad propia de un edificio estatal. Pero fueron desapareciendo. Ahora queda el edificio original, y quizá menos. El Gran Intendente no quiere irse. Le faltan 7 meses para cumplir su mandato, y no quiere desaprovecharlos. Solo el y su secretaria permanecen en la ciudad. Ayer desapareció del frente la madera que atravezaba la otra, cumpliendo la función de convertirla en cruz. La secretaria tiene previsto desaparecer mañana, amparada por la noche, y por los arboles que en los últimos tiempos han ido resurgiendo.

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Después de dos días de errar por ásperas galerías de piedra, Martínez, al atravezar una abertura igual a todas las demás, se encontró en el Palacio. Sus ojos anegados de oscuridad tardaron en adaptarse al brillo del suelo, a las proporciones, a las paredes construidas por mentes y manos humanas, y no por el azar. Quedó clavado en el suelo, temblando de estupor. Se había caído en un pozo dos dias antes. Habia buscado la salida durante demasiado tiempo. La muerte no lo hubiera sorprendido. El Palacio, si. ¿Como, que conexión? ¿Que improbables galerías subterraneas lo habian llevado a ese lugar tan extraño?. Se mantuvo en el lugar durante varios minutos, temblando lentamente, con la sopresa incrustada en la cara, con los ojos humedos y la boca seca. Hasta que de otra de las puertas salieron unas personas. Sintió familiares los gestos de conmoción, de incredulidad. Vió, a traves de la pelicula de humedad de sus ojos, como los extraños dejaban correr sus propias lágrimas, sus propios temblores. Se quedaron clavados en el suelo, tambien. Luego se acercaron. Uno le dijo "No lo creerá, señor. Pero debajo del palacio, detras de esa puerta, se abren gigantescas galerías de piedra". Nombró entonces, bañandolo de lágrimas, un fantastico hueco en el techo, por el cual entraban la luz y el azul.

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El perro negro está escondido. Vienen tras de él. Tienen orden de matarlo. Se aprieta un poco mas contra la pared, y siente la seguridad de que no lo ven. Escucha pasos en el agua. Alguien sugiere registrar el edificio sumergido. Otro dice que es mejor revisar el otro. Ahora son pasos secos, y se acercan.

El perro no quiere correr mas. Se aprieta un poco mas contra la pared, levanta levemente el hocico, y sin hacer ruido comienza a olfatear la muerte.

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El Dr. Kupari no es un cientifico aburrido. Es quimico, especializado en records. Ya ha batido, en sus comienzos, records de consumo de sustancias alucinógenas separadas y de sustancias alucinogenas combinadas. Ha creado también el mas pequeño y poderoso explosivo para chasco que se conoce, y ya los niños los utilizan en los cigarrillos de sus padres y amigos alrededor del mundo. Ha creado sustancias inteligentes, que piensan mas que cualquier ser humano, conversan, y hasta son excelentes consejeras. Ha creado desodorantes de ambiente capaces de perfumar países enteros. Insecticidas que de ser usados extinguirían en cuestión de minutos a todos los bichitos del planeta. Ahora intenta batir el record de mates de ácido sulfurico ingeridos. Sus fans dicen que lo va a lograr. Solo son 17 mates. Sus detractores dicen que el cientifico es una farsa, dudan que haya obtenido el titulo, y sostienen que solo ha realizado el primero de los experimentos mencionados, y que lo demás son solo sueños y alucinaciones. El dice que no importa, mientras se ceba otro matecito de ácido y chupa hasta que empieza a hacer ruido.